Con la memoria pérdida
Quedan los sueños ¡únicamente sueños!
Y la última gota del rocío del medio día
Lavan las primeras hojas de la primavera.
De cerca se oyen los gemidos de los ciervos
Disfrutando una mañana caliente,
en el aire colgada una barca con ilusiones
atraen las almas rotas y los corazones.
Y vuelve otra vez la memoria con nuevos sueños
Tejiendo las pasiones para después pintarlas.
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